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第546章 三十八年（第3页）

那群人面面相觑，但没人敢违抗他的命令。他们立正，点头，转身往回走。芬恩看着他们走远了，又转过来，看着楚岳，又看看桥对面的那片土地，然后——

他几乎是蹦着上了楚岳带来的那辆吉普车。

不是走上去的，是蹦上去的。一只脚踩在踏板上，另一只脚跟上，整个人几乎是把自己进了副驾驶座。他坐下来的时候撞了一下车门框，闷哼了一声，但没在乎，只是把安全带拉过来扣上，然后转过头看着楚岳，嘴角咧着，眼睛还红着，但笑得像个刚拿到糖果的小孩。

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楚岳看着他这个样子，忍不住笑了。他动车子，吉普车的引擎轰了一声，轮胎碾过罗湖桥的木板路面，哒哒哒哒地响着，往深圳方向开去。

芬恩坐在副驾驶上，看着窗外。车子过了桥，过了那道线，进了深圳。他看着路两边的稻田、村庄、电线杆、远处的山。他看着这一切，看着这片他离开了三十八年的土地，看着这片他用了三十八年来证明自己属于它的土地，看着这片现在终于接纳了他的土地。

他忽然说了一句话，声音不大，像是说给自己听的：

三十八年了。

楚岳开着车，没有回头，只是了一声。

距离上次从东四十条的李宅离开，整整三十八年了。

车子一路向北。从深圳到广州，从广州到武汉，从武汉过长江——轮渡把火车一节一节地运过江面，芬恩站在轮渡的甲板上，看着江水从脚下流过，浑浊的、黄色的、带着泥沙的江水，像黄河一样。他忽然想起小时候在北京，父亲带他去颐和园，昆明湖的水是绿的，不像这个颜色。但他觉得这江水好看——因为它流在这片土地上。

到了北京，是晚上。车子从火车站开出来，穿过长安街，穿过东单，拐进东四十条。胡同里很安静，路灯昏黄，偶尔有一辆自行车从远处骑过来，车铃叮当一声，又远去了。

车子在东四十条的一扇朱红色的大门前停下了。

芬恩推开车门，脚踩在胡同的青砖地面上。他抬头看着那扇门——朱红色的，漆面剥落了大半，露出底下灰白色的木茬。门环是铜的，被岁月磨得亮，上面有一层薄薄的灰。两棵老槐树还在，一棵在左边，一棵在右边，树干粗得要两个人合抱，树皮上的裂纹像老人的手掌纹一样深。

三十八年了。树还活着。

他伸手推门。门轴缺油，出一声——跟记忆里一模一样的声音。

院子里长满了杂草，齐膝深，冬天枯了，干巴巴地立着。正房三间，东西厢房各一间，墙皮剥落了大半，露出底下灰白色的土坯。廊檐下挂着旧蛛网，在风里轻轻晃。

但院子里有人。

楚中天站在正房门口的台阶上。

他穿着一件灰色的便装，没有穿军装，就是一件最普通的灰色中山装，扣子扣到最上面那颗。他的头全白了，不是花白，是全白，像落了一层雪。他的脸上全是皱纹，比芬恩上次见他的时候多了很多，深了很多。他的背微微驼着，不像当年在白头山的时候那么直了。但他的眼睛还是那样——小眼睛，眯着，但目光像刀子一样利。

他站在那里，双手背在身后，看着芬恩从门外走进来，看着这个红白头、绿眼睛的老兄弟，看着这个他等了三十八年的兄弟，看着这个终于回家的兄弟，亦父亦兄的兄弟。

他脸上慢慢绽开一个笑容。那个笑容不大，嘴角往上翘了一点，眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇慢慢展开。

他说了一句话，声音不大，但在这安静的胡同里，每一个字都清清楚楚：

大哥，欢迎回家。

芬恩站在院子中间，看着楚中天，看着那张脸，看着那双眼睛。他张了张嘴，想说什么，但喉咙里又堵了一团棉花。他使劲咽了一口唾沫，使劲眨了眨眼，然后他笑了。

他笑得像个孩子。

我回来了。

楚中天走下台阶，走到芬恩面前。两个老头面对面站着，一个红白头绿眼睛，一个白白胡子小眼睛。他们谁都没有伸手拥抱，谁都没有说什么煽情的话。楚中天只是拍了拍芬恩的肩膀，像当年在白头山的雪地里那样拍了一下，然后说：

走，进屋。给你留着茶呢。

芬恩跟着他往正房走。他路过廊檐下的那口老井，井沿上还有绳索磨出来的深槽。他路过东厢房窗台，窗台上什么都没有了，花盆早就不在了，但那道裂缝还在。他走过正房的门槛——门槛还是那个高度，他不用像小时候那样抬腿了，他一步就迈过去了。

屋里没有白布了。有人打扫过，家具都在，八仙桌、太师椅、条案。桌上放着一把茶壶和两个杯子，茶壶嘴冒着热气，白雾在灯光下打着旋。

芬恩走到那张太师椅前面，站住了。他看着那张椅子，看了很久。然后他慢慢坐下来。椅子出一声轻响，像是认出了他。

他坐在那里，两只手搭在扶手上，后背靠在椅背上。椅子很硬，不怎么舒服，但他觉得这是他这辈子坐过的最舒服的椅子。

楚中天在对面坐下，端起茶壶给他倒了一杯茶。茶叶是普通的茉莉花茶，不是什么名贵的品种，但热气腾腾的，香气扑鼻。

你走了三十八年。楚中天说，语气平平的，像是在说你走了三天。

三十八年。芬恩重复了一遍。他端起茶杯，喝了一口。茶是烫的，苦的，但回味甘甜。跟廿四味不一样，跟鸳鸯不一样，跟马掌望台的热汤也不一样。这是北京的茉莉花茶，是他小时候喝的那种味道。

他喝着茶，坐在自己家的太师椅上，看着对面的兄弟，看着窗外的月光从院子里照进来，落在青砖地面上，落在那些枯了的杂草上。

他终于到家了。

窗外，北京的秋风吹过来，把槐树的枯枝吹得沙沙响。远处胡同里传来一声狗吠，闷闷的，像是隔着好几道墙传过来的。屋里的煤油灯跳了一下，稳住了，把两个老头的影子投在墙上，一大一小，靠得很近。

楚中天喝了一口茶，放下杯子，看着芬恩，说了一句话：

房子一直给你留着。没人敢动。这是你的家。

芬恩没有说话。他端着茶杯，看着杯里的茶叶在水面上打着转，慢慢沉下去，沉到杯底，安安静静地躺在那里。

像他一样。

终于沉下来了。

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