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第239章 着火啦怎么回事（第6页）

刘海中听到这句话，嘴角微微翘起，眼中闪过一丝意外的光芒。他明白，这并非一场简单的口角，而是徐峰早已在心中布好了局，只是在等待一个最合适的时机来揭示自己真正的底牌。

“行动？”刘海中轻笑了一声，语气带着挑衅，“那好，我倒是挺期待你接下来的表现。”

徐峰没有回答，只是眼神越来越冷，他的沉默，是一种让人难以捉摸的威胁。而在这个寂静的夜晚，所有人都能感受到一股无形的张力，仿佛下一秒，一场风暴就要席卷而来。

徐峰推开那扇嘎吱作响的木门，披着一件深灰色呢子大衣，肩头堆积着些许霜雪。他步履不急不缓，神情淡漠，像是沉浸在一个属于他自己的世界里。

这会儿刚过辰时，天还未大亮，整个四合院还沉浸在半梦半醒的朦胧中。徐峰从口袋里摸出一支搓得白的烟，点燃，却没吸，只是看着青白烟雾缓缓升起，在冰冷空气中化作一缕缕虚无。那双被岁月和风霜打磨得略显粗糙的手，夹着烟，静静地垂在身侧。他的指关节微微红，那是长年累月握锤、磨刀、翻书留下的痕迹。

一只老黄狗从隔壁窜出来，在他腿边蹭了蹭，徐峰低头望了它一眼，没说话，只是轻轻抬了抬脚，那狗便懂事地退了开去，摇着尾巴蹲到一旁，望着他走远。四合院中，一道道砖缝夹杂着苔藓，墙角的老砖在寒霜中泛出青灰色的潮意。徐峰踏过小院的青石板路，留下一串细碎的足音，那声音在这寂静的早晨显得格外清晰。

他要去集市买鱼。

不是为了宴请宾客，不是为了祭祖上供，也不是为了犒劳自己。他只是突然想吃鱼，嘴馋了。大冷的天，若能弄一条活蹦乱跳的鲤鱼，回去清蒸、点上姜丝葱段，那种清鲜入骨的味道，足以驱散整个冬日的清冷。

徐峰沿着胡同往南走，手插在大衣兜里，脚下的皮靴在冰霜未化的砖路上踩得咯吱作响。四合院的街巷如同一条条盘绕的脉络，把这片老北京的生活编织得密不透风。天边渐渐泛起鱼肚白，远处传来几声吆喝，是早点摊子开始摆了，锅里油炸的声响仿佛热浪一样冲破寒意。

他路过一家开得极早的豆浆铺，掌柜是个胖子，穿着一件深蓝色棉袄，领口处沾着些许豆渣，看见徐峰，咧嘴笑了笑。

“徐师傅，今儿这么早？”胖掌柜嗓门不小，声音圆润，“来碗热豆浆不？刚磨的，还烫着呢！”

徐峰微微点头，走了过去。手指还未触到杯子，那热气便扑面而来，暖意渗透进指缝，浸入骨髓。他喝了一小口，不紧不慢，像是在品一壶陈年老酒。嘴角露出淡淡的弧度，眸子里却没泛出一丝波澜。

“去买鱼。”他淡淡开口，像是说一件无关紧要的事。

胖掌柜“哦”了一声，摸了摸下巴：“今儿兴许能赶上新货，下水河那边昨儿刚开闸放鱼，不过这天冷，怕是赶早的抢得快。”

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徐峰点点头，没再多言。他不爱说话，在这四九城里，人称“闷葫芦”。可谁要是敢小觑了他，那就错得离谱了。徐峰是老工部出来的钳工，手上功夫硬，脑子清，年轻时还在北京机械厂里搞过革新方案，传说连部里的人都点过他的名。后来厂子拆了，他没再找新差事，只一个人守着这老四合院，养花种菜，看书品茶，日子过得像从旧书堆里翻出来的一页纸，泛黄却有味。

出了胡同，街上人渐渐多了起来。晨雾在车轮滚滚中变得稀薄。那市集在南大街尽头，依着旧城墙根子而建，摆摊的多是些小贩老主，卖菜的、卖肉的、卖鱼的，还有卖鸟的、卖糖人的、吆喝说书的，各色人等混杂在一块儿，热闹得像一锅刚下锅的沸汤。

徐峰一到集市，立刻被人流裹住。熙熙攘攘的叫卖声，夹杂着鸡鸣狗吠、铜铃叮当，让人一时恍惚仿佛穿越进某个旧京风情画里。

他绕过两排卖菜摊，鼻尖嗅到空气中一股淡淡的腥味，那是河鱼初上岸时带着泥土和水草的气息。他循着味道走去，果然在最东头的摊位前，见到一辆三轮车，车斗里铺着湿麻袋，上头摆着一排排的鱼，银光闪烁，鱼鳞还在跳。

卖鱼的是个三十出头的汉子，胳膊上卷着袖子，露出黝黑结实的筋骨。他手起刀落，动作干脆，正在给一个胖大婶处理鲢鱼，血水顺着砧板流下来，染红了一地。徐峰站在一旁，看了半晌，没出声，眼睛只在那堆鱼里扫。

“来买鱼啊？”汉子抬眼一看是个面生的客人，笑着问了一句，嘴角还挂着几滴水珠。

徐峰点点头，目光落在那条通体金黄、腹白如雪的鲤鱼身上，那鱼虽不大，可鳞片光泽，眼珠清亮，尾鳍尤为有力，显然是一条活水里长大的好货。

“这条多少钱？”

“您有眼光，这鱼今早刚捞的，下水河放闸那会儿，我是第一个下网的。”汉子咧嘴笑道，“三块六一斤，重一点，四斤出头。”

徐峰不说话，手一伸，那条鲤鱼立刻被他抓了起来。鱼身在他手中剧烈地挣扎，尾巴拍得他袖子湿了一片，他却面不改色，只是轻轻把鱼往下一压，手指卡在鱼腮位置，那鱼立刻被制得服服帖帖，任他翻看。

“这鱼你先别杀。”徐峰道，“我自个处理。”

汉子一怔，旋即点头：“行！您看中就好。”

鱼用麻纸包好，再裹上两层旧报纸，汉子麻利地一圈圈绕紧了麻绳。徐峰接过鱼，手指感到温热的生命力仍在那层纸下鼓荡，如一股未熄的火苗，跃动着、挣扎着。他从兜里摸出零钱递过去，那汉子找了两毛，徐峰摆摆手，转身便走。

“徐师傅！”身后突然响起胖掌柜的声音，原来那人也来买菜，“中午整条清蒸啊？你那手艺可比酒楼的大厨强。”

徐峰没回头，只淡淡一句：“看心情。”

阳光终于穿透了雾霭，从城墙缺口洒下来，照在集市上的人群肩头、鱼鳞鳍边、菜叶青翠之间。徐峰提着鱼，穿过熙攘的人流，脚步不疾不徐。他似乎又回到了那个少年听雨，青年读书，中年沉思的年岁。市井依旧，人声鼎沸，他却独自一人，像游走在一幅未完成的工笔画中，线条细腻，却永远未曾涂色。

他走得很慢，仿佛那条鱼还在他怀中活蹦乱跳，而他，正思量着中午该用哪把刀、几分火候、几滴酱油，把这条鱼烹出一个连自己也意想不到的味道。风吹过，拂起他衣角的霜雪，也拂过他眼角藏着的某段旧事，如尘如烟，如鱼跃如梦……

回到四合院的时候，天色已经完全亮了。晨光透过高墙的缝隙，斜斜地洒在青砖石板上，一层淡金色的光辉仿佛在地面上铺了一层纱。徐峰将手中包裹得严实的鱼轻轻搁在门口的木桌上，伸手扯了扯围巾，指尖冰凉，他却没露出任何表情，只将大衣脱下挂在门内的竹钩上。

屋里很静，静得能听见隔壁院落里谁家的灶台刚刚升火，木柴劈啪燃烧的声音断断续续地传来，带着些微炊烟味道。徐峰慢慢走进厨房，厨房不大，却极其整洁。灶台擦得锃亮，刀架上的菜刀摆得整齐，连蒸锅盖上的木柄也透出一股久用磨出的温润感。

他点了火，将灶台的温度提起来。火光映在他面庞上，给那双惯常清冷的眼眸添了点生气。他缓缓解开包鱼的报纸，那鲤鱼竟还剩着点力气，尾巴一抖，带着一股子韧劲在砧板上弹了一下。

“还真是条好鱼。”他喃喃道。

他不是那种轻易称赞的人，尤其是对食材。他做菜讲究得狠，刀法、火候、调味一样不肯含糊。年轻时，他曾跟一位远近闻名的老厨子学过一段时间手艺，那老头脾气古怪，最忌别人偷懒敷衍。可也正是那段时间，把徐峰打磨得严丝合缝，每一道工序他都记得清清楚楚，甚至可以凭记忆复刻出那老头亲手做过的清蒸鲈鱼。

只是那段旧事，早已尘封在脑海深处，今天倒突然浮上了心头，也不知是因为这条鲤鱼太新鲜，还是那蒸锅的老木盖子味道太像当年老厨房的气息。

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