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第4章 哪里有金矿哪里就有菲斯克（第3页）

在这个随时可能被汽车炸弹送上天的岗位上，菲斯克简直是一台不知疲倦，效率惊人的重型印钞机。

天空中，三架阿帕奇武装直升机低低地掠过，巨大的螺旋桨噪音像是要把耳膜震碎。

那些狰狞的金属巨兽向着北方去了。

挂架下的地狱火导弹在阳光下闪着冷冽的光。

菲斯克甚至连眼皮都没抬一下，他正坐在那个摇摇欲坠的木凳上，巨大的脊背靠着集装箱的铁皮，双手正忙着把一叠刚收上来，带着汗臭味的本地货币和绿油油的美钞塞进战术裤的侧口袋。

对他来说，直升机能不能炸平某个村庄不重要，重要的是口袋里越来越沉的触感。

只有这种沉甸甸的重量，才能让他在这片被上帝遗忘的土地上感觉到一丝真实的存在感。

就在这时，一个年轻的阿拉伯男人出现在了减速带旁。

他没有开车，也没有牵着那种臭烘烘的毛驴，只是步履蹒跚地走在路边的沙地上。

他穿着一件已经看不出原本颜色的灰布长袍，头上缠着的头巾歪歪斜斜，遮住了大半张脸。

菲斯克在那人靠近到二十米范围时，体内的微生物感知便自动捕捉到了对方的信息。

“嘿，小子。”

菲斯克从集装箱里站起身，两米二的身躯像是一堵突然拔地而起的厚重高墙，将原本照在地面上的阳光挡了个严实。

他顺手捞起靠在墙边的M4A1，枪托抵在结实的胯骨上，右手食指极其随意地搭在护木边缘。

“过路的往边上滚。行人不收税，但也别在老子的枪口前晃悠。”

那年轻人猛地停下了脚步。

他抬起头，露出一张布满尘土，嘴唇干裂得像是荒地一样的脸。

菲斯克盯着那张脸看了半秒钟，脑子里的记忆碎片闪了一下。

是那天下午。

这个年轻人就躲在那个老头的身后，亲眼看着菲斯克把匕首捅进一个丧尸的下颌骨。

但他现在没有逃跑的意思，反而显得更加局促。

站在那根涂着红白油漆的栏杆面前，双手死死地抓着长袍的下摆，两只指甲缝里塞满黑泥的手因为过度用力而微微颤抖。

“先生……长官……”

他开口了，英语生硬得像是生锈的齿轮在互相摩擦。

“又是你？”

菲斯克冷哼一声，嗓音粗砺得像是碎石在磨盘里滚动。

“怎么，给你们的五百块这么快就花光了？还是说，那个老头让你回来再管我要点‘搬家费’？”

菲斯克的右手拇指在快慢机上弹了一下，发出一声清脆的金属撞击声。

“听着，老子的慷慨是按分钟计费的。过了那个点，我只会用子弹跟你说话。现在，带着你那一身的沙子滚远点。”

年轻人不仅没有退后，反而又往前跨了一小步，整个人几乎贴到了滚烫的横杆上。

“不……不是钱。”

他抬起头，那双深褐色的眼睛里闪烁着一种近乎绝望的狂热。

他盯着菲斯克胸口那块被汗水浸湿的迷彩服，声音压得很低。

“那天……我看见了。”

“你看见什么了？”

“你救了阿伊莎和大家……”

他提到了那个小女孩的名字。

“其他的……长官……只会开枪。他们甚至会在杀了我们的羊之后，还要我们赔偿他们的子弹钱。”

年轻人的语气里带着一种扭曲的敬畏，“但你不一样……简直就是来拯救我们的圣人……”

菲斯克听到这种廉价的赞美，嘴角忍不住抽搐了两下。

斯德哥尔摩综合征……

“别给老子扣高帽子。我没兴趣听你在这里忏悔。”

菲斯克把枪口往下压了压，黑洞洞的枪口正对着年轻人的脚趾，“最后一次警告。滚。”

年轻人猛地从怀里掏出一个脏兮兮的小布包。

他动作很大，引起了菲斯克生理性的警觉。

年轻人颤抖着手，把布包举过头顶。

“我想买药。”