可江无尘的手指,在扫帚柄上顿了一瞬。
柳风没现。
他眸光微闪,像是看透了什么,又像什么都没抓住。
“步步藏锋……”他喃喃,“到底在等什么?”
说完,摇头一笑。
沿山道往客院方向走去。背影渐远,步伐未变,依旧平稳。
江无尘坐在石凳上,没动。
日头偏了半寸。光影在他脚边挪移,扫帚的影子拉长了一点。
他低头看了看膝上扫帚。那里有一道旧痕,是他昨夜故意留下的。不深,刚好能记住。
风吹过,一片枯叶打着旋儿落在他脚边。
他没扫。
也没捡。
只是坐着。
像一座不会倒塌的旧屋,墙皮剥落,梁柱却硬。
远处传来钟声。
是午时的报时钟。
膳堂里该开饭了。
他没起身。
也没看钟响的方向。
他知道,有些人来了,就不会只来一次。
柳风会再来的。
问题会更尖。
试探会更深。
但他不怕。
怕的是藏不住。
不怕的是被人问。
他缓缓闭上眼。
呼吸慢了半分。
肩上的扫帚稳如磐石。
风又起。
吹动他松散的髻。一根断草从檐角飘下,落在扫帚梢头。
他睁开眼。
目光落在前方石板路上。
那里有一道裂纹。
是他昨日扫地时,扫帚尾无意划出的。
现在,裂纹里钻出了一株细草。
嫩绿,挺直。
他看了一会儿。
然后伸手,摸了摸扫帚柄上的旧痕。
手指粗糙,动作轻。
像在确认一件老物是否还在原处。
日光灼灼。
山道空寂。
他仍坐在石凳上。
未动一步。
未离此地。
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