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第118章 过往铅色时代六（第1页）

“后来呢？”他问。“后来我遇到了米娜。”

“一九九几年。”马尔科说。“我已经在乡下住了很多年。每天打猎，钓鱼，劈柴。没有人认识我，没有人知道我是谁。我过着平静的日子，以为自己会这样一直过到死。”

“那天我在河边钓鱼。天快黑了，我正准备收竿。听到有人跑过来，脚步声很急，很乱。一个女人从树林里跑出来，头散着，衣服上沾着血。她看到我，停下来。没有求饶，没有呼救。只是站在那里，看着我。她的眼睛很亮，不是害怕，不是感激。是别的。我不知道。”

南原端起杯子，喝了一口。凉透了。

“然后呢？”

“然后我没有问。放下鱼竿，拿起猎枪。后面追来了三个人。不是普通人，是肯普法。他们有手环，有武器。我不是肯普法，只是一个会用枪的老头。但他们三个人，都没有活着离开那片树林。”

马尔科的声音很平，像在说一件和自己无关的事。

“她看着我，没有说话。我等她说话。她什么都没有说。”

“后来呢？”

“后来她请我去她家。做了两杯咖啡。手磨的。”

南原把杯子放下，看着马尔科。马尔科站起来，走到窗前，看着外面的月光。

“她是唯一一个知道我过去的人。”马尔科的声音很低。“是黑手党的事，不是她一眼就看穿了我，而是我主动吐露的心声。她问我，你活到现在，有没有为自己活过？我没有回答。她说，你在黑手党的时候，为别人活着。你在这里隐居，也是为别人活着。为那个死去的人，为那些你杀过的人。你从来没有为自己活过。”

马尔科转过身，看着南原。

“她问我，你想过没有，你也是一个人。你也会累，也会怕，也会想有人陪。你没有。你觉得你不配。你觉得你杀过人，没有资格。你觉得你欠他们的，要还一辈子。她说，你不欠他们。你欠的是你自己。”

马尔科端起那杯已经凉透的咖啡，喝了一口。苦的。他咽下去，没有皱眉。

“后来她死了，我来到撒丁岛的时候，只见到了她的墓碑，连她死的遗容我都没看见。”

“马尔科。”南原说。

“嗯。”

“你还会等吗？”

马尔科站在窗前，看着那片月光，看了很久。海面上有渔火，很小，很弱，像随时会灭。

“等。”他说。“不等她，也要等答案。她留给我的，不是等待。是选择。她问过我，如果有选择，我会选什么。我没有回答。现在我想，我选了。选了活着，选了等。选了在她离开以后，还留在这里。替她守着那间小屋，那些资料，那个秘密。也许她不会回来了。也许答案永远不会出现。但我会在这里。守着。”

他转过身，看着南原。

“你们来了。”

南原看着他。马尔科的眼睛是灰色的，像冬天的海。那片海上没有船，没有浪，只有风和光的碎片。他站在那里，窗户没有关，风把窗帘吹起来，又落下去。

“你们来了。”他又说了一遍。声音很轻，像在自言自语。

南原没有回答。他走到门口，停下来，没有回头。

马尔科没有说话。他站在那里，看着窗外的那片月光。那条碎石路上，没有人在走。他等的那个人还没有来。他等着。不急。他已经等了很久。再等一会儿也没关系。

南原走了，脚步声在走廊里响了几下，然后消失了。马尔科关上窗户，拉上窗帘。那盏油灯还亮着，他把它吹灭了。房间里暗下来，只有月光从窗帘缝隙漏进来，在地上画出一条细细的线。他躺在床上，看着那条线，没有闭眼。风吹过来，窗帘又晃了晃，月光灭了，又亮了。他闭上眼睛。

那杯咖啡的苦味还在舌根，咽不下去。他翻了个身，面朝墙壁。墙是凉的。他没有睡着。他在想那个女人。她在修道院里，在某个他看不到的地方。她还活着。他见过她。在修道院后面的山坡上，隔着很远。她没有看到他。他看到了她。穿着修女的袍子，帽子压得很低。她没有认出他，他认出她了。她站在那里，阳光照在她身上。她的影子在地上，很长。

他没有叫她。没有走过去。她不想被找到。他就不找。他只是远远地看着。看她站在那里，看她看着远处，看她转身走回修道院里。门关上了。他站在原地，风吹过来，把烟吹散了。他灭了烟，转身走了。

她不想被找到。他就不找。他等。等她愿意出来。她已经出来了，写了那封信。马尔科把手伸进口袋里，摸出那封信。信封已经皱了，边角卷曲。他没有打开，只是把信放在枕头边。月光从窗帘缝隙漏进来，照在信封上，白色的，很亮。他看着那封信，看了很久。她还在。他闭上眼睛。风吹过来，窗帘又晃了。他没有睁眼。

她会回来的。他等着。不急。已经等了那么多年，再等一会儿也没关系。他在黑暗中睁开眼，看着那封信。信封在月光下泛着淡淡的光，像一只蛰伏在枕头边的白蝶，翅膀合着，随时会飞走。他伸出手，用指尖碰了碰。纸是凉的。他把手缩回来，放在胸口。心跳很慢，很稳。一下，一下，像远处海面上的渔火，亮了又暗，暗了又亮。不会灭。他闭上眼睛。

风吹过来，窗帘又晃了。月光在他脸上扫了一下，消失了。房间暗下来，只有那颗渔火还在他的胸腔里亮着，很小，很弱。不会灭。

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