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第67章 我是你的母亲（第1页）

君澜跨过城门的那一刻，脚下的石阶像被抽走了骨头，

猛地向下塌陷了下去。

她没有摔倒，台阶自己在动，每一级都比前一级低一寸，

像一架被缓慢折叠的梯子，正将她往地心深处送去。

两侧墙壁上那些暗红色的灯盏同时亮了起来，又同时暗了下去，

空气中那股焦糊气味变得更浓了。

石阶的尽头是一扇门，门板是整块黑曜石打磨的，

表面光滑如镜，映出君澜的倒影，但那倒影的动作却比君澜慢半拍。

君澜抬手时，倒影的手还在身侧；君澜放下手，倒影的手才刚抬起来。

君澜伸手推门，指尖触到黑曜石表面的那一刻，

那扇门没有向后打开，而是像水一样向两侧划开了，

露出门后一片被暖黄色光晕笼罩的空间。

那是一间极大的书房，四壁全是顶天立地的书架。

书籍上的文字她一个都不认识，

但那些文字在缓慢地流动，像被活着的墨水写成，正在书籍表面缓慢地爬行。

书架之间悬着无数细长的银色丝线，每一根丝线的末端都系着一枚小小的铜铃，

无风自响，出细碎的、像远处溪水淌过卵石的声响。

书房正中央摆着一张巨大的书案，案上摊着一卷帛书。

帛书边缘泛黄脆，像是已经摊开了很多很多年。

书案后面坐着一个人，穿着一件褪成灰白色的旧袍子，

头雪白，面容被垂落的丝遮去了大半，

只露出一截瘦削的下颌和一双正在书案上缓慢移动的手。

那双手的皮肤薄得像一层旧宣纸，底下青色的血管清晰可见，指节微微变形。

那人听见君澜走进来，将手中的笔搁在砚台上，

沙哑地说道：“你来了。”

君澜在书案前站定，目光扫过那张摊开的帛书，

上面的字迹和她袖子中那封信上的字迹一模一样。君澜问道：“你是谁？”

那人慢慢抬起头来，露出一张苍老的、

几乎看不出原貌的脸。

但那双眼睛君澜认得，和君澜在水面上看见的倒影，

以及那封信里留下的影子的眼睛，是同一个人。

“我是你的母亲，”那个人说道，“真正的那个。”

君澜的手在袖子中攥紧了那封信纸：“可那封信里说，你已经不在了。”

“是的，我不在了。”那人说，“可我又回来了。

这间书房是临河尽头最后一块没有被时间冲刷走的地方。