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第493章 服气（第2页）

包厢里，姜佬靠在椅背上，手里转着一对核桃，核桃在掌心里磨得亮，出细碎的、干燥的声响。那声音不大，但在安静的包厢里，像有人在一下一下地折干枯的树枝。他瞥了福伯一眼，语气不咸不淡：

“喂，上环福啊。这个什么李祖……是不是真的那么威啊？你有没有盘过他的底？”

福伯端起茶杯，吹了吹浮沫，抿了一口。杯沿有一处细小的缺口，他的下唇刚好避开那里。茶是烫的，他喝得很慢，像是在用这个动作压着什么。

“洪门总盟证。怎么盘？”

姜佬手里的核桃顿了一下。核桃壳磕在一起，出一声短促的脆响。他又继续转，转得快了几分，掌心里那对核桃撞得更密了，像有人在急促地敲一面极小的鼓。

王老吉坐在对面，手里盘着一串佛珠，珠子是紫檀的，被他盘得油亮，在灯下泛着暗沉的光。拇指一颗一颗地拨过去，拨到第十八颗的时候停一停，再从头开始。他冷笑一声，声音不大，但包厢里每个人都听见了。

“呵……盘他的底？黑骨仁都不够资格。”

姜佬手里的核桃停了。他把核桃搁在桌上，两只手交叉搁在膝盖上，指节微微泛白。他转过头，看着王老吉，眼神里带着一层薄怒，但没作。他跟王老吉不对付不是一天两天了——一个在九龙，一个在港岛，地界挨着，生意也挨着，磕碰是常事。可此刻他作不出来，因为王老吉说的那句话里，有一个他不得不掂量的名字。

黑骨仁。

那是和字头开山老祖，全港江湖见了都要低头的名字。王老吉说“不够资格”，不是在贬他姜佬，是在说一个他无法反驳的事实。

福伯按了按他的肩膀，力道不轻不重，但姜佬的肩膀沉了一下。福伯的手掌宽厚，压在肩头，像一块还没凉透的砖，不烫，但实。

“王老吉，你是不是知道什么？”

王老吉没急着回答。他把佛珠绕在手指上，一圈一圈地绕，绕到第三圈的时候，停了。紫檀珠子卡在指节之间，勒出一道白印，他没松。

“呐，别怪我不跟你们说。”他的声音压低了，低到像是在跟面前的茶杯说话，包厢里的空气像是被人抽走了一层。

“你们记不记得去年逃到香港，被我藏进城寨的那几个后生仔？”

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福伯想了想，点了点头：“记得。十二个人，浑身是伤。”他说话的时候手指在桌面上轻轻画了一个圈，像是在数那十二个人，画到最后一笔时停了。

王老吉把佛珠从手指上褪下来，搁在桌上，珠子碰在木面上，出一声轻响。那声响不大，但包厢里每个人都听见了，像是在敲一个节拍，敲完了，该开口了。

“他们是白头山通至堂的。”王老吉说。“通至堂”三个字他说得很慢，像是在嚼一粒还没化开的药丸。“堂主黄惠龙，带着五百近身战死淞沪。去年广州沦陷，剩下的人在广东疯了一样地袭扰日本人，打到后来，就剩那十二个。我藏进城寨之后，又死了几个。现在还剩九个。”

他说这话的时候目光没看任何人，落在桌面上那条细细的裂缝上，裂缝从桌沿一直延伸到桌心，像是有人拿刀在上面划了一道。他的手指无意识地从那条裂缝上抚过去，指尖触到木头的毛刺，又缩了回来。

姜佬的喉结滚了一下。他想起去年王老吉确实从码头上接了几个人，浑身是伤，用麻袋裹着，半夜进的城寨。他当时以为是潮汕那边逃过来的仇家，没多问。现在才知道，那些人是扛着一条堂口的香火从广州一路杀过来的。

几百人，剩十二个。

他把这个数字在心里掂了掂，觉得沉，沉到嗓子眼，咽不下去。

王老吉端起茶杯喝了一口，茶水已经凉了，他不介意，咕咚咽了，放下杯子，用袖口擦了一下嘴角。袖口已经磨得白了，擦过嘴角的时候带下来一小块干了的皮屑，他没在意。

“三〇年，你跟和合图闹分家的时候，”他的目光落在姜佬脸上，那目光不重，但姜佬的眼皮跳了一下，“白头山山主楚中天，拉着整个山门跟板垣征四郎在东北搏命。白头山现任的副山主是向海潜，前任副山主——”

他停了一下，像是要让这两个名字在空气里多停留一秒，手指在桌面上点了点。

“是孙文清。”

包厢里安静了一瞬。不是没人说话，是连呼吸都停了。窗外的街声——黄包车的铃铛、小贩的吆喝、远处码头的汽笛——隔着墙传进来，闷闷的，像是另一个世界的声音。那声音在这一刻显得格外远，远到像是从水底传上来的。

福伯端茶杯的手悬在半空中，杯底离桌面两寸，没放下去。姜佬的两只手攥在一起，拇指绕着圈，一圈比一圈慢，最后停了。王老吉靠在椅背上，把佛珠重新绕回手上，拇指拨了一颗，又拨了一颗，动作很慢，像是怕珠子碎了。

王老吉的声音又低了一度，低到像是在跟自己说：“咱们天天喊反清复明……喊喊而已。人家真的做到了。”

他说完，端起那杯凉茶又喝了一口。茶水已经彻底凉透了，茶叶沫子浮在水面上，他也没吹，连沫带水一起咽了。

姜佬沉默了很久。

他看着自己搁在桌上的核桃，那对核桃跟了他好几年，盘得油润亮，此刻在灯下泛着暗沉的光，像两颗没了肉的骨头。他伸手把核桃拿起来，在掌心里握了握，又放下了。

“服了。”他说，声音不大，但包厢里每个人都听见了。

他停了一下，像是觉得这两个字还不够，又补了一句：“我服了。”

福伯没说话。他把茶杯里的最后一口茶喝了，茶叶沫子挂在杯壁上，他没倒水冲，就那么搁着。杯底磕在桌面上，出一声极轻的闷响，像是什么东西终于落了地。

楼下，李祖正迈上最后一级台阶。

走廊里的壁灯把他的影子投在墙上，长长的，斜斜的，随着他每上一级台阶，影子就往上窜一截，像有什么东西在墙上爬。

雷洛跟在他身后，脚步很轻，轻到几乎听不见。他的呼吸收得很紧，鼻腔里的气流细细的，像一根被拉长的棉线，不敢断，也不敢出声。

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