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第474章 豪门狗血（第2页）

伊芙没纠正他的称呼。她整理了一下语言，手指在方向盘上轻轻敲了两下。方向盘是皮质的，黑色，拇指按下去会有一个浅浅的凹陷，慢慢回弹。她开了两个路口，过了第三盏绿灯，才继续往下说。

“你可以去找个律师，让他帮你起草个文件——就说为了跟这个伊迪在一起，自愿放弃家族继承权，断绝父子母子关系。”她的语气很平，像在讲解一个标准的法医鉴定流程，条理清晰，不带感情色彩，“这事你可以找你母亲帮忙，她手里肯定有熟悉的律师。然后让你父母都签字，你也签字。最后你拿着这份文件去找伊迪，告诉她你终于可以跟她在一起了。”

她顿了顿，打了一把方向，换了个车道。后视镜里一辆黄色的出租车按着喇叭从后面过去，车身擦着他们的后视镜，很近，近到能看见出租车司机脸上的表情——不耐烦，很冲，嘴里在骂骂咧咧，但隔着玻璃听不见。

“她如果很高兴，那所有的怀疑就不攻自破了。她如果立刻就对你翻脸——那说明大家的怀疑是对的。”

迪克愣住了。

他的嘴唇翕动了几下，上下嘴唇碰在一起，又分开，又碰在一起，像是在咀嚼这段话的分量，又像是在默念什么他自己都还没组织成语言的话。他不是白痴，华尔街大亨的儿子也很难是个白痴。他只是恋爱脑，不是没脑子。他眨了两次眼，喉咙滚了一下，像是咽了一口唾沫，又像是咽了一口还没成形的话。

“呃……”他的声音有些虚，虚得像从很远的地方传过来，隔着一层厚厚的棉被，“这样会不会伤害到伊迪？”

伊芙的嘴角微微上翘了一下。那个弧度很小，小到如果不是坐在副驾驶上，根本看不清。她的嘴角只动了不到半厘米，就停住了，像一道还没画完的弧线被作者觉得够了，不再继续了。

“怎么会呢？”她说，语气里带着一种“你这个问题问得真好”的温和，那种温和不是刻意装出来的，是骨子里的笃定和从容，“你愿意放弃自己的所有，只是为了跟她在一起——这还不能证明你的心意吗？她应该感动才对啊。”

迪克的眼睛又亮了。这次比上次更亮，亮到伊芙用余光都能看见——像是有人在副驾驶点了一盏灯，灯罩是迪克的脸。

“哦！没错！你说的对，伊芙姐！”他的声音都高了半度，音调从低沉颓废变成了明亮亢奋，整个人在副驾驶上坐直了，从椅背上弹起来，背部离开座椅，肩膀打开，下巴抬起，像一棵被浇了水的蔫草，叶子从趴着的状态支棱起来，“这是个好办法！”

伊芙没再说话。她把目光移回路面，双手握着方向盘，拇指在皮质的方向盘套上轻轻蹭了一下，蹭掉了指腹上刚才沾的一点肥皂残留。肥皂是旅馆洗手间那种公用的液体皂，稀释过的，洗不干净，洗完手滑腻腻的，像裹了一层薄油。

迪克掏出怀表看了一眼，又塞回马甲口袋里。怀表的链子是金的，在他深蓝色的马甲前襟上晃了一下，闪出一道细细的光。他掏出笔记本开始写。笔记本是黑色封皮的，边角包着铜，烫金的字母缩写“rv”在封皮右下角，字迹已经有点模糊了，被手汗和摩擦磨掉了光泽。他写得很快，笔尖在纸面上划出沙沙的声音，比他之前在现场呆的状态判若两人。

这次的凶案现场很是惨烈。

整间公寓到处都是血迹——客厅的地毯、厨房的门框、卧室的墙壁、卫生间的浴帘。墙壁上的喷溅状、地板上的流淌状、门把手上的擦拭状，像是有人用血把整个房间重新刷了一遍。血迹已经干了，黑，在日光灯下反着暗沉的红褐色光泽，像陈年的油画，画的是一个没人看得懂的噩梦。

鉴证科的探员蹲在地上提取指纹，闪光灯一下一下地亮，把墙上的血痕照得忽明忽暗，像一盏坏了的灯在闪。闪光每次亮起来的时候，房间里的每一个阴影都会猛地缩一下，又弹回去，像被吓着了一样。

迪克站在角落里，魂不守舍，一脸痴汉笑。他手里什么都没拿——工具箱放在脚边没打开，手套没戴，鞋套没穿，鞋底直接踩在客厅的地毯上，地毯上还有干涸的血迹没提取完。他旁边就是一块被黄色标记牌围起来的血泊，他站的位置离那块标记牌不到半步远，再往右挪一挪，他就要站进证物区了。

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他就那么站着，嘴角往上翘着，眼睛眯成一条缝，一会儿转个圈，一会儿攥紧拳头无声地挥一下，活像一个正在幻想表白成功场面的变态。他转圈的时候差点踩到地上一个标记物证的小黄牌，脚抬起来，跨过去，又放下，黄牌纹丝不动，他嘴角的弧度纹丝不动。

维特利从门外走进来，一眼就看见了他。

“迪克！”维特利的声音在狭窄的公寓里炸开，震得墙皮上的灰都往下掉，客厅窗户的玻璃嗡嗡响，连鉴证科蹲在地上的人手里的刷子都顿了一下，“你是彻底疯了吗？你这个该死的混蛋！”

迪克猛地回过神，脸上的痴汉笑还没收干净，嘴边还挂着一丝没来得及咽下去的傻乐。他的嘴角往回缩了一下，又弹回去，又缩了一下，像一根被拨动的琴弦在颤。他看见维特利那张铁青的脸，非但没慌，反而眼睛一亮——又是那种亮，灯泡通电的亮——三步并作两步蹦到维特利面前，差点踩翻地上一个标记物证的小黄牌。他的鞋尖擦着小黄牌的边缘过去的，黄牌晃了一下，没倒。

“维特利先生！”他的声音里带着一种压抑不住的兴奋，每个字的尾音都往上扬，像一根钓竿被鱼咬住了，竿梢拼命地弯，“我要请假！”

维特利的牙关咬紧了，目露凶光，腮边的肌肉一鼓一鼓的，像一条被踩了尾巴的蟒蛇，肌肉在皮肤下面滚动，一棱一棱的，从下颌到耳朵根。他刚要开口，嘴张开了一条缝，气已经从牙缝里挤了出来——伊芙拿着记录本走过来，递到他面前。

“我建议您批准他的假期，维特利先生。”

她的声音不高不低，语不快不慢，像是在提交一份尸检报告的初步结论，客观、冷静、不带情绪。记录本的封面沾了一点暗红色的东西，干了，她在递过去之前用拇指蹭了一下，没蹭掉。她没再蹭。

“他的事情不去处理的话，他可能会真的精神失常。”

维特利接过记录本，没打开。他抬起眼皮，目光在伊芙脸上停了两秒，探究、审视、估量——都有，但都不多。他的眼皮微微耷拉着，眼角的皱纹很深，像刀刻的。伊芙迎着他的目光，轻轻点了点头。

那一下点头很轻，幅度很小，像是不想让第三个人看见。她的下巴只往下点了不到两厘米，就停住了，然后慢慢抬回来。她的表情没变。

维特利把记录本夹在腋下，从口袋里掏出皱巴巴的烟盒，抽出一根叼在嘴上，没点。烟卷在他嘴唇上左右滚了一圈，找到了一个舒服的位置，停住了。他深吸了一口气——不是抽烟，是深呼吸——胸腔鼓起来，又瘪下去。

“好吧。”他含混地说，声音从烟卷后面挤出来，带着一股子不情不愿的妥协，每个字都像是从牙缝里掏出来的，“那就批给他三天假。”

他转头看了迪克一眼。迪克还在那里傻笑，嘴角翘得比刚才还高，眼角的纹路都挤出来了，整张脸像一朵被阳光晒开了的花。他的身体微微前倾，重心在两只脚之间来回换，像是在等下课铃的学生，书包都收拾好了，只等着铃响冲出去。

维特利把烟从嘴里拿下来，叹了口气。那口气很长，从胸腔最深处往外掏，掏了好几秒才掏完，带着一股子疲惫和认命。

“上帝应该保佑，”他把烟塞回烟盒，烟盒是红色的，商标处被手汗洇湿了一小块，颜色比周围深，“纽约外勤组应该多些伊芙这样的聪明人，少些迪克这种蠢货。”

伊芙没接话。她转身走回现场，蹲下来，继续记录血迹的分布形态。她的膝盖压在硬木地板上，白大褂的下摆垂下来，拖在地上，沾了一点灰。她没管。手套上沾了一点暗红色的东西，在日光灯下反着光，像还没干的指甲油。她翻过手掌看了一眼，确认那不是自己的血，又继续干活。

迪克已经冲出门口了。他的脚步声在走廊里渐行渐远，皮鞋踩在瓷砖上，嗒嗒嗒嗒，急促、轻快、节奏不稳，像是在跳一曲只有他自己听得见节拍的舞，舞步有点乱，但情绪到位。声音从走廊这头传到那头，转弯，进入楼梯间，回声变了，变得闷了，远了，最后听不见了。

维特利站在窗边，看着楼下的停车场。停车场是露天的，铺着碎石柏油，坑坑洼洼的，下了几场雨以后积水还没干，映着路灯的黄光，一个一个亮晃晃的小水洼，像地上撒了一把碎镜子。迪克钻进他那辆黑色的福特轿车，车门关上的声音隔着几层玻璃传进来，闷闷的，像往水里扔了一块石头。动机的轰鸣声隔着玻璃传进来，闷闷的，像远处在打雷，不是那种劈下来的炸雷，是闷在天边滚来滚去的那种，你听见了，知道要下雨，但雨还没来。

车灯亮了一下，又灭了。大概是又忘了松手刹。

维特利把烟从嘴里拿下来，在窗台上磕了磕——没灰，窗台是新擦过的，光洁如镜。烟卷的顶端碰了一下大理石台面，又弹回来，没有烟灰掉下来，但他觉得磕过了，心安了。他把烟叼回嘴里，站了一会儿，看了一会儿楼下那辆没动的黑色福特。

“蠢货。”他说。

也不知道在骂谁。

他转过身，走回现场。伊芙还蹲在那里。她的记录本已经写满了三页，字迹工整，图线清晰，每一条血迹的编号、位置、形态、推测方向都标注得清清楚楚。她抬起头，看了维特利一眼。

“维特利先生，”她说，“迪克三天后回来，他的工具箱谁提？”

维特利愣了一下，然后笑了。不是那种苦笑、冷笑、无奈的笑，是真的笑了，嘴角往上提，眼角的皱纹挤在一起，整张脸从铁青变成了深粉。他摇了摇头，把烟从嘴里拿下来，在空气中画了个圈。

“你提。反正你也没指望过他。”

伊芙低下头，继续写。

窗外的路灯一盏一盏地亮了，从近到远，从法院大楼的门口一直亮到街角。灯光照进窗口，把伊芙的影子拉得很长，铺在地毯上，跟那些干涸的血迹交叠在一起，分不清哪是影、哪是痕。

楼下的黑色福特终于动了。车灯亮起来，往左打了把方向，驶出停车场，汇入晚高峰的车流里，混在红色的尾灯中间，分不清是哪一辆了。

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