她靠在他胸前,侧脸贴着他的衣襟,目光却越过他的肩膀,望向窗外。
月亮不知何时已经升高,清冷的光辉洒进病房,把她苍白的脸照得近乎透明。
远处,陆陆续续有烟花升起,在漆黑的夜空中炸开一朵朵绚丽却短暂的花。
“哥,”杨安宁轻轻说,“烟花好美。”
“像……有人在天上写字。”
李世安也抬起头,望向那片被烟火照亮的夜空,想说什么,却一个字也说不出来。
“十一哥哥,”她又叫了一声,声音越来越低,带着浓浓的倦意。
“你以前……总是唱歌哄我睡觉的……”
李世安“嗯”了一声:“你怕黑。”
“现在也怕。”她闭着眼,笑了一下,“哥,我好久没听你唱歌了……今天,可以像以前一样,哄我睡觉吗?”
李世安沉默了两秒,低头看她。
她的眼睛闭着,呼吸浅浅的,像随时会断掉。
“好。”他说。
他没有立刻唱,而是先轻轻拍了拍她的背,一下,一下,节奏很慢,像小时候那样。
病房里很安静,只有监护仪规律的“滴——滴——”声,还有远处偶尔传来的烟花闷响。
李世安张了张口,嗓子干得发疼。
“小小的小孩,今天有没有哭……”
声音不高,也不好听,甚至有些沙哑,却意外地稳。
杨安宁睫毛颤了颤,没有睁眼。
“是否朋友都已经离去,留下了带不走的孤独……”
他唱到“孤独”两个字时,喉结滚了滚,却还是硬生生把那一点哽咽压了回去。
记忆里的画面,却在这一瞬间不受控制地涌上来——
孤儿院的走廊灯光昏黄,小九缩在墙角,肩膀一抽一抽地哭。
他走过去,笨拙地拍拍她的头:“小九别哭,十一哥哥在。”
她抬头,眼睛红得像兔子:“他们都走了,十一哥哥不要走。”
“不走,”他说,“哥哥陪着小九。”
“漂亮的小孩,今天有没有哭……”
“是否弄脏了美丽的衣服……却找不到别人倾诉……”
“聪明的小孩,今天有没有哭……”
“是否遗失了心爱的礼物……在风中寻找,从清晨到日暮……”
歌声断断续续,夹杂着哽咽,在寂静的病房里低回。
“我亲爱的小孩,为什么你不让我看清楚……”
李世安唱到这一句时,声音终于还是抖了一下。
他低头,看着怀中人的侧脸。