穿过长廊,走进一个更大的厅。人多了,声音杂了,各种语言混在一起,嗡嗡嗡的,像蜂箱。工作人员领着他穿过人群,走向一扇侧门,门上写着“舞台入口”。
“这是后台。”工作人员说,“您在这儿等着,主持人叫到您的时候,从这个台阶上去。台阶有点陡,小心点。”
于龙点点头。
工作人员走了。
他站在幕布后头,透过缝隙往外看。
台下——
座无虚席。
黑压压的一片,全是人。男的,女的,年轻的,年长的,白皮肤的,黑皮肤的,黄皮肤的。他们有的在翻资料,有的在小声说话,有的在喝水,有的在玩手机。
于龙粗略数了数。
数不清。太多。少说也有五百人。
他忽然觉得嗓子有点干。咽了口唾沫,没用,还是干。
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他把手伸进口袋,摸了摸平安结。
还在。热的,被体温捂热的。
他又摸了摸那条领带。
陈雪送的。深蓝色的,带暗纹的。
他忽然想起她说的那句话。
“就当讲故事。”
对啊,就当讲故事。讲那些小商店,讲那些老人,讲那些孩子。又不是没讲过。昨天酒会上不也讲了?讲得还挺顺。
他深吸一口气,再往外看了一眼。
前排坐着几张熟面孔——joseph,那个巴西女学者,印度企业家,法国老太太,还有几个昨天见过的。joseph正好抬头往台上看,看见他,冲他点了点头,竖了个大拇指,笑得露出白牙。
于龙笑了。
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台上,主持人正在介绍前面的环节。
于龙没听进去,他在想自己的事。
从第一个小商店开始,邹明远的钱包,林警官的“没问题”,李奶奶的手,小雅的笑容,王大锤的“好家伙”,陈雪的平安结——
一个一个画面从脑子里闪过,跟放电影似的。
他忽然现,这些画面比任何稿子都清楚。稿子会忘,画面不会。那些人的脸,那些人的手,那些人的眼神,他都记得。
他不用背。
他只需要讲出来。
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“——下面,让我们欢迎来自中国的于龙先生。他将为我们分享他的‘龙心模式’。”
掌声响起。哗哗的,像潮水。
于龙深吸一口气。
他迈步走上台阶。台阶有点陡,他走得很稳。
聚光灯打下来,有点晃眼,眼前白花花一片。他眯了眯眼,走到台中央,站在讲台后头。讲台有点高,正好到腰。
台下,几百双眼睛看着他。他能感觉到那些目光,像几百盏小灯,照在他身上。
他清了清嗓子。
“goodorng”他说。
声音从音响里传出来,有点陌生,闷闷的,但挺稳。
“ynaisyulongi’froa”
他顿了顿。
“i’notasotabessani’jtoneduapgsashops”
台下有人笑了,善意的。还有人在点头。
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