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第22章（第4页）

那嘴唇太干了，那干裂的口子划着那嫩嫩的皮肤，那舌头太糙了，那糙糙的舌面舔着那粉粉的乳尖，那牙齿太硬了，那硬硬的齿缘磕着那软软的肉。

他的手也上来了，那黝黑的、粗糙的手，捧住了那白腻腻的、沉甸甸的乳肉，不是捧，是抓，像抓一个球，像抓一个怕它跑了的东西。

那白腻腻的肉从他手指的缝隙里溢出来，软的，鼓的，像那好的面团从那木盆的边缘挤出来。

他的嘴里含混地唤着什么。

可那声音从那厚厚的、干裂的嘴唇间逸出来，闷闷的，沉沉的，像那隔着一层水传上来的声音，我听不真切，只有那含混的音节，在那湿润润的、贴着皮肤的唇齿间滚着，滚出来，又咽回去。

“……娘……”那一个字从那含混的音节里挣脱出来了，清清楚楚的，在那白晃晃的灯光下，在那寂静的夜里，像一颗石子投入平静的湖面，荡开一圈一圈的涟漪。

那字不是叫刘燕的，是叫另一个人的，是叫那躺在榻榻米上、嘴里嘟囔着他名字的、满脸酒气的、藏青色睡袍皱成一团的女人。

刘燕的身子僵了一下。

那僵不是害怕的僵，不是紧张的僵，是被什么东西击中了、从里面往外裂开的、怎么也合不拢的僵。

那僵从她的肩头开始，传到她的手臂，传到她的胸口，传到她那被他的手抓着的、白腻腻的、沉甸甸的胸上。

那胸不再软了，绷着，绷得像一块石头，像一张拉满了的弓，像那暴风雨来临前那闷得透不过气来的天。

眼泪忽地从她眼角滑下来了。

不是流，是滑，是那一滴亮晶晶的、圆滚滚的、像清晨露水一样的东西，从那紧闭的眼缝里挤出来，沿着那弯弯的眉梢，沿着那红红的脸颊，沿着那微微颤抖的嘴角，一滴一滴地滑下来，落在那深紫色的、皱成一团的睡袍上，洇开一小块深色的印记，像一朵突然开出来的花。

她的肩在抖。

那瘦削的、窄窄的、圆圆的肩，在那白晃晃的灯光下，抖得像那秋风里的树叶，像那春雨里的花瓣。

那抖从那肩上传下来，传到她那被他抓着的手上，传到她那被他吻着的胸上，传到她那被他唤着“娘”的、被那一个字击碎的、碎成一片一片的心里。

她抬起手。

那手小小的，白白的，在那灯光下，像一朵白色的花。

那手指落在他的头上，落在那油腻腻的、乱糟糟的、硬硬的头上。

那手指插进那丝里，不是抚摸，是按，是那手指在那粗糙的丝间慢慢地、深深地按下去，像要摸到那丝下面的头皮，像要摸到那头皮下面的骨头，像要摸到那骨头里面的、那看不见的、摸不着的、藏在最深处的什么东西。

她把他抱住了。

那小小的、瘦削的、窄窄的身子，把那黝黑的、矮小的、还在抖着的少年抱住了。

她的脸埋在他的颈窝里，那脸湿湿的，热热的，那眼泪从他的颈窝流下去，流到他的锁骨，流到他那鼓鼓的、硬硬的胸肌上，咸咸的，涩涩的。

她的嘴唇贴着他脖子上的皮肤，那嘴唇在抖，那抖从那唇上传过来，传到他滚烫的、跳动的血管上。

她的嘴唇张开了，含住了他脖子上的一块皮肤，那皮肤粗糙的，咸咸的，有汗味，有酒气，有那少年人特有的、混着泥土和铁锈的气息。

她含住了，没有松口，那嘴唇紧紧地贴在那粗糙的皮肤上，像一只终于找到了窝的鸟，不肯再飞了。

她的舌尖探出来了，在那粗糙的、咸咸的皮肤上慢慢地、轻轻地舔着，一下，又一下，像在舔一道很久很久以前的、已经结了痂的伤口，像在舔一个做了很久很久的、醒来就忘了的梦。

刘燕似乎比二狗子更激动。

那激动不是从他身上传来的，是从她自己身体的最深处涌上来的，是那藏了很多年、压了很多年、以为已经死了、却在听见那一声“娘”的时候忽然活过来的东西。

那东西太大了，太满了，她那小小的身子装不下，从那眼睛里溢出来，从那嘴唇间溢出来，从那紧紧抱住他的手臂间溢出来，从那贴着他脖子的、滚烫的、颤抖的脸颊上溢出来。

她的唇从他脖子上移开了，移到他脸上，落在那道从嘴角斜斜划到下巴的疤痕上，落在那粉红色的、光滑的疤痕上。

那不是吻，是蹭，是她那湿湿的、热热的、带着眼泪咸味的脸颊，在那疤痕上慢慢地、轻轻地蹭着，像一只失而复得的猫，在那久别的、熟悉的、以为再也见不到的主人身上，蹭着自己的气味，蹭着自己的体温。

她捧住了他的脸。

那手小小的，白白的，捧着他那黝黑的、粗糙的、丑丑的脸，像捧着一件易碎的、失而复得的、再也舍不得放下的东西。

她的嘴唇贴上了他的嘴唇，不是撞，是贴，是那两片嘴唇慢慢地、轻轻地、像怕惊着什么似的贴上去。

那嘴唇是咸的，是涩的，是那眼泪的味道，是那很多年很多年的、说不清道不明的、咽不下去又吐不出来的东西的味道。

她的舌尖探进去了，不是试探，是寻找，在那湿润润的、热热的口腔里，在那不太整齐的、白白的牙齿间，在那厚厚的、笨拙的、不知所措的舌头旁边，找着什么，找着那个叫她“娘”的人，找着那个从她身体里掉出来、还没等她看清他的脸、就被人抱走了、再也没见过的孩子。

她的眼泪流得更凶了。

那眼泪从她那紧闭的眼缝里涌出来，涌到那贴在一起的嘴唇上，涌到那纠缠在一起的舌尖上，咸咸的，涩涩的，热热的，混在那唾液里，分不清哪是泪，哪是口水。

她的身子在抖，那瘦削的、窄窄的、小小的身子，在他那黝黑的、矮小的、结实的怀里，抖得像那冬天里最后一片挂在枝头的叶子，风一吹就要落了，可那枝头还抓着它，不肯放。

二狗子的眼睛还是迷蒙的，那水雾还在，那琥珀色的瞳仁在那水雾后面，像隔着很远很远的距离看着什么，看着一个看不清的、模糊的、像梦一样的东西。

他的手还在她身上，那黝黑的、粗糙的手，不知什么时候从她的胸上移开了，落在她的背上，落在那瘦削的、窄窄的、蝴蝶骨硬硬地硌着掌心的背上。

那手不再抓了，不再扯了，是放了，是那手指慢慢地、轻轻地在她背上抚着，一下，一下，又一下，像在安抚一个哭泣的孩子，又像在回应一个寻找了他很多年的母亲。

那窗外的雪还在下。一片一片的，从那黑漆漆的夜空中落下来，没有声音，只有那偶尔极轻极轻的、沙沙的响。

那屋里那白晃晃的灯光照着这一切。

照着那堆满酒瓶的桌子，照着那躺在榻榻米上酣睡的、嘴角还挂着笑的女人，照着那紧紧抱在一起的两个身影——一个黝黑，矮小，粗糙；一个白腻，娇小，柔软。

那黝黑的手在那白腻的背上慢慢地抚着，那白腻的手在那黝黑的脸上轻轻地捧着，那两片嘴唇贴在一起，那两条舌尖缠在一起，那眼泪和那唾液混在一起，分不清是谁的，分不清是哪一滴。