小圣利被泡得浑身热。
他攥着卷子,眼里全是光。
礼铁祝却看见,那光底下,悄悄长出一点红。
不是魔气。
是压力。
很小。
小到没人看见。
包括小圣利自己。
画面又一晃。
夜里。
小圣利坐在炕边。
卷子被整整齐齐压在书本下。
他父亲坐在桌边,喝了一口粗茶。
“儿子。”
“你记住。”
“人这一辈子,谁赢,谁才有脸。”
“输了,就得被人踩。”
小圣利认真听着。
“爹,那第二名呢?”
父亲笑了一声。
不是恶意。
但很刺。
“第二名?”
“第二名就是差一点。”
“差一点跟没成,有啥区别?”
礼铁祝心口猛地一堵。
桥下那些影子的声音,仿佛又从很远的地方飘回来。
我差一点就赢了。
如果我再强一点。
我不能输。
原来这话,不是圣利成魔以后才有的。
它小时候就被种进去了。
像一颗钉子。
大人随口一敲。
孩子一辈子拔。
小圣利低头看着自己的手。
很小的手。
冻裂了几道口子。
他轻声问。
“那我要是输了呢?”
屋里安静了一下。
父亲看着他,像没想到他会问这种问题。
然后他皱眉。
“你不会输。”
“第一名不能想输。”
母亲在旁边接话。
“第一名也不能哭。”