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第523章 送请柬（第2页）

富兰克林从丘吉尔的雪茄盒子里拿出一根，剪好，然后用芬恩扔在桌上的打火机烤着。他的动作很慢，像是在等那句话落进丘吉尔的耳朵里，再接着说下一句，不急不慢地补了一句：“把资本关进笼子里，为国家效力——这是我们一直在做的事情。”

丘吉尔倒吸一口凉气。烟灰从雪茄前端落下，碎在茶几上，他没有低头看。他的目光从富兰克林脸上移到芬恩脸上，又从芬恩脸上移回来。他见过无数政客和商人，听过无数漂亮话，但“把资本关进笼子里”这句话从美国总统嘴里说出来，而且是对着美国最大的资本家说的——而且那个资本家还点了点头——他这一辈子见过的所有交易、所有谈判、所有外交辞令，都像是没练过。

芬恩一脸淡然地点了点头：“当然包括黑水。”他顿了顿，嘿嘿笑了两声，把烟从嘴角拿下来弹了弹烟灰，“这也是我们会跑去欧洲开酒厂的原因之一啊。”

丘吉尔似乎明白了。这两个人的关系，可不止是私交很好的朋友和政治金主那么简单。这是理想层面的同路者。一个是美国最有权势的人，一个是美国最有钱的人，两个人坐在这间屋子里，彼此之间没有试探，没有条件，没有谁欠谁——只是做着同一件事。

他把烟灰弹了弹，换了个姿势，像是要把自己从那种“我刚才听到了什么”的恍惚中拉回来，然后开口，语气比刚才认真了一些：“芬恩先生——对于大英的殖民地……您怎么看？”

芬恩脸上挂着玩味的微笑，把烟叼在嘴角，目光从丘吉尔脸上移开，像是看了一眼窗外的华盛顿纪念碑，又收回来，落在丘吉尔脸上：“你确定要让我说吗？”

丘吉尔把雪茄叼回嘴里，含混不清地说：“这里又没有别人。”

芬恩耸耸肩，把烟从嘴角拿下来，往前倾了倾身子，两只手肘撑在膝盖上，像是在认真回答一个问题：“英国的殖民地，无非是得益于工业革命造成的时代代差罢了。而全球工业化的浪潮，不是一人一国所能阻挡的。”

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他顿了顿，让这句话在丘吉尔脑子里转一转，然后接着说：“所以，当殖民地——比如印度——他们也会造枪造炮了，大英还靠什么控制他们呢？靠二十五万的领土，还是不到五千万的人口呢？”

丘吉尔沉默了。他坐在沙里，雪茄在他指间慢慢燃烧，烟灰积了老长一截，他没有弹。他当然明白这些问题，在唐宁街的办公室里想过无数次，在国际会议上被人当面问过无数次，在深夜失眠的时候翻来覆去地想过无数次。但他不能承认。至少不能当着别人的面承认。英伦贵族的架子始终在那儿，像是他最后一件还穿着的外套，脱不下来。

芬恩看着他沉默的样子，换了一个语气，像是觉得刚才那番话太沉重了，需要一点东西来稀释一下：“在我看来，无非两条路线——”他竖起两根手指，“民族融合的文化认同，宪法框架的法律认同。但英国似乎都走不通。英国——或者说欧洲——太执着于贵族尊严了。”

他说完这话，现丘吉尔还在走神。他的目光落在雪茄的烟灰上，像是在研究那截烟灰什么时候会掉下来。办公室里安静了几秒，只有壁炉里的炭火偶尔噼啪一声，和罗斯福轮椅底部偶尔出的细小摩擦声。

芬恩趁丘吉尔走神，悄悄起身，走到茶几另一边。他的动作很轻，像是猫踩过地毯，没有声音。他伸出一只手，从丘吉尔的雪茄盒子里——那个摆在茶几角上的、深色木纹的、盖子半开的雪茄盒——抽出一根雪茄。雪茄是古巴的，尺寸比他自己偶尔抽的大一圈，芬恩拿到鼻子下面闻了一下，眼睛亮了一下，没点。

富兰克林满脸心照不宣，从抽屉里摸出一把雪茄剪，顺着桌面推过去。雪茄剪在桌面上滑了一下，停在芬恩手边，他接过来，剪了雪茄尾，夹在指间，然后坐回沙上，把雪茄叼进嘴里。他的动作很自然，像是做过了很多次，不需要想下一步该怎么走。丘吉尔抽的是顶级的哈瓦那雪茄，一根够普通工人干一个月的。芬恩觉得，自己抽一根不过分。毕竟他刚才给丘吉尔上了一堂关于世界格局的课，这根雪茄就当学费。

关键是，他太好奇丘吉尔抽的雪茄啥味儿了···

丘吉尔回过神来的时候，现芬恩嘴里多了一根雪茄。那根雪茄的样子···看上去有点儿眼熟，烟头已经点燃了，芬恩正靠在沙里，眯着眼，慢慢地吐出一口烟雾，像是在品什么好茶。他的目光从芬恩脸上移到雪茄盒上，盒盖还开着，里面少了一根。他又移回芬恩脸上。

他张了张嘴，想说什么，又闭上了。

芬恩先开口了，语气里带着一种“我已经替你想好了”的轻松：“想开点儿老丘——你只是相，不是国王。”

他把雪茄从嘴角拿下来，在空气中画了一个不大的圈：“让我说，欧洲本土那些犯了错的贵族——政变失败的、欠了一屁股债的、私生子太多没法继承家业的、或者单纯被国王猜忌的——杀了有损贵族体面，留着又是个定时炸弹。直接全部带着仆从和卫队流放非洲，玩儿大逃杀。”

他说这话的时候语气轻飘飘的，像是在讲一个他刚想到的、还没试验过的游戏规则。丘吉尔的表情从“你给我解释一下这根雪茄”变成了“你到底在说什么”，又从“你到底在说什么”变成了“你他妈是不是认真的”。

“最多几十年，领土资源就都有了。”芬恩又吸了一口，烟雾从他嘴角溢出来，在午后的光线里散开，“就算他们反攻欧洲，那也是大英的血脉不是？”

丘吉尔的雪茄差点掉下来。他的嘴角抽了一下，腮帮子鼓了一下，像是把一句还没成形的话咽了回去。他看着芬恩，目光里混杂着一种说不清道不明的东西——不是赞同，不是反对，是一种“你这家伙居然能把这么疯的话说得这么正经”的惊叹。他想反驳，但现自己没有一句合适的反驳。因为芬恩说的那套逻辑，确实有一些可操作性。当然，他永远不会承认这一点。

富兰克林听了这话也是直咧嘴，把雪茄剪搁回抽屉里，看了一眼芬恩，又看了一眼丘吉尔，像是终于确认了这两个人在一起会是什么效果。他摇了摇头，开口的时候语气里带着一种“你们俩说完了没有”的无奈：“你来这儿有什么事儿？”

芬恩恍然大悟，像是被提醒了一件他自己差点忘了的事。他把雪茄叼在嘴角，伸手探进大衣内袋，掏了掏——左边口袋，没有。右边口袋，摸到一张纸片，抽出来，不是，是船票存根，塞回去。另一个口袋，终于摸到了一个硬硬的、边缘方正的卡片夹。他把卡片夹抽出来，打开，里面整整齐齐地插着几张请柬，白色厚卡纸，烫金的花体字，边角压着暗纹，一看就是花了心思做的。

他把一张请柬放在富兰克林的办公桌上，指尖在纸面上轻轻按了一下，抚平了边角。然后把另一张抽出来，递到丘吉尔面前，嘴角带着一种“我知道你可能不会来但你还是拿着吧”的笑。

“伊芙下个月结婚——喏，你的那份。愿意来也行，但别穿泳裤来。”

丘吉尔愣了一瞬，然后接过了请柬。他打开看了一眼，封面上的字迹工整，烫金的纹样在灯光下泛着细碎的光。他的目光在“伊芙·李”和“爱德华·摩根”这两个名字上停了一下，又合上了。他把请柬放进口袋里，动作很慢，像是在确认这不是一个玩笑。

“摩根家的儿子？”他抬眼看了看芬恩，“威廉的？”

“对。老摩根家的老三。”

丘吉尔点了点头，把雪茄叼回嘴里，没有再问。

办公室里安静了一会儿。壁炉里的炭火噼啪响了一声，芬恩把雪茄在烟灰缸边沿磕了磕，烟灰落下，碎了。窗外的天光从云缝里漏下来，落在富兰克林办公桌上那张还没收起来的请柬上，落在烫金的暗纹上，落在“伊芙”和“爱德华”这两个名字之间那个小小的“与”字上。

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