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第22章（第2页）

喻淼没说话。他低头吃饭，味同嚼蜡。

晚饭后，住客们陆续散去。喻淼帮老板收拾餐具时，装作随意地问：“monsieurfok，是常住客？”

老板正在洗锅，头也不抬：“你说monsieurfok？对，住了一个月了。”

“他是做什么的？”

“不知道。”老板耸耸肩，“他不说，我也不问。在这里，每个人都有过去，不问过去是规矩。”

老板顿了顿，又说：“不过他是个好人。上周有小孩摔伤了，他帮忙送去诊所。上个月客栈水管坏了，也是他修的。”

喻淼擦盘子的手停住。

“他从哪儿来？”

“谁知道呢。”老板把洗好的锅放在架子上，“可能是法国，可能是西班牙，也可能是更远的地方。”

“更远的地方？”

“有些人，”老板说，“是从过去逃出来的。逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。但沙漠掩埋不了过去，只能让人暂时忘记。”

喻淼愣住。

老板拍拍他的肩膀：“早点休息吧。明天你不是要去小学吗？”

深夜，喻淼躺在床上，睡不着。

窗外是马拉喀什的夜空，星星很多，很亮，像撒了一地的碎钻石。远处传来清真寺晚祷的吟唱，悠长，空灵，像某种古老的召唤。

他想起霍庭舟。想起悬崖，想起血，想起最后那个吻。

然后他想起晚饭时那个亚洲男人的侧脸，那双深褐色的眼睛，和他吃饭时安静的样子。

像，又不像。

霍庭舟的眼神更冷，更硬，像淬过火的钢。那个男人的眼神更静，更深，像一口古井。

可是相似的熟悉感不会骗人。

喻淼揉了揉头，站起来，走到窗前，深深呼吸新鲜的口气。

天台上传来声音。

喻淼抬头望去，是那个男人。

他独自坐在天台边缘，背靠着矮墙，手里夹着一支烟。烟头的火光在夜色里明灭，像一只孤独的眼睛。

喻淼站在窗帘后，看着他。

男人抽了很久的烟，然后站起来，走到天台另一边，低头看着下面的巷道。月光照在他身上，给他的轮廓镀上一层银边。

有那么一瞬间，喻淼觉得他要回头看见自己。

但男人没有回头。他只是站在那里，看着远方，许久，他掐灭烟，转身下楼。脚步声消失在楼梯尽头。

喻淼还站在窗前，看着空荡荡的天台。夜风吹进来，带着沙漠干燥的气息和九重葛淡淡的花香。

他突然想起客栈老板那句话：“有些人是从过去逃出来的。逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。”

他努力从那段血腥的记忆里逃出来，逃到摩洛哥，逃到这片沙漠边缘的城市，以为距离能治愈一切。

可惜有些东西，距离治愈不了。

有的影子，走再远也甩不掉。

第二天清晨，喻淼起得很早，要去小学上课。下楼时，天井里只有老板在浇花。