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番外 管他冬夏与春秋（第2页）

像一条试图穿过密林的蛇，鳞片刮擦着地面，出沙沙的声响。

而她的身体像是早就知道这条路径，在每次轻微的挤压之后悄悄地张开一点点——花瓣缓缓张开，在柔软与黏腻之间剥落理智的褶皱。

那些吱呀作响的床板声不再是单纯的噪音，而是一种节律感，一下下敲在她的耳骨深处，像雨点打在空罐上，回响出一种近乎羞耻的喜悦。

他的动作非常慢，慢得像小孩子在试图把一根线穿进针孔，既笨拙，又异常专注，仿佛这世上只剩下这一件事。

她能感觉到他每一下都像是在她身体里按下一颗按钮，像在调试一个机关重重的玩具，寻找着那个能引崩塌的支点。

她的腿下意识地并拢了些，怕里面的什么东西掉出来似的想把他夹紧。

她的脚尖绷直又松开，松开又绷直，脚趾蜷缩起来，抓着身下的床单。

有那么一瞬间，她觉得自己是一个糖人，被他的小心翼翼慢慢舔着舔着，直到变得透明，甚至有点粘，连骨头都酥了。

他时不时低头贴近她的锁骨，像确认她仍然在这里，仍然是实体的。

他的汗滴落下来，沿着她胸口的弧线滑进腋下，然后又在彼此剧烈的摩擦中被搓成湿热的一部分，分不清是谁的体液。

他的呼吸变得沉重，像厚厚的一叠米皮被反复挤压，不再有边角也不再有分界，只剩下一团模糊的白。

她想把汗擦掉，但手抬了一半就忘了要干嘛，指尖在空中划了一道虚无的弧线，又无力地垂落。

她整个人软在床上，像一块刚从蒸笼里拿出来还带着纱布折痕的糯米糕，热气腾腾，软糯塌陷。

他伏在她上方，她感觉他像某种大型犬，所有的亲吻都是犬类湿润的鼻尖，带着一种盲目的依恋和讨好。

他并不急，她也不急，像两块太黏的年糕试图互相拉开，但又忍不住一点点贴得更紧，直到彻底粘连在一起。

她觉得脑子被挤得有点太热了，像猫睡在了暖气片上，每一根毛都懒洋洋地贴在皮肤上，思维变成了一滩浆糊。

没有高潮，也不需要高潮。

高潮是给那些需要释放的人准备的，而他们不需要释放，他们需要的是融合。

这一刻他们只是一团被熬软了的，黏黏的东西，在命运这口大锅里打着旋儿，咕嘟咕嘟地冒着泡，不知道会不会再被盛出来，也不知道会被倒进哪个下水道。

“阿乐。”他突然叫她。

“嗯？”她懒洋洋地应着，声音像是从水底冒出来的气泡。

“如果我带你走，”他的声音沙哑，带着事后的慵懒和某种未知的恐惧，“你会变成什么？”

“变成什么？”她笑了，手指在他的背脊上画圈，“变成女人？还是变成怪物？”

“变成我的。”他说。

这句话像是一根刺，扎破了那个粉红色的气泡。

阿乐的手停住了。

她看着天花板上那个缓缓旋转的吊扇，看着那三片叶片把时间切割成一片一片。

“我是你的。”她轻声说，“但这具身体，它是租来的。上帝租给我的，魔鬼租给我的，还是你租给我的呢，我不知道。它会烂的，少爷。它会像放久了的苹果一样，会烂的。”

“我不怕。”他吻她的额头，吻她的眼睛，“我把你做成标本。”

“标本？”她笑得更厉害了，胸腔震动着，“你舍得吗？把我掏空，塞进棉花，缝上嘴？”

“舍得。”他咬着她的耳垂，“那样你就永远这么软，永远不会烂。”

那个下午，他们在床上躺了很久。

汗水干了又湿，湿了又干。

他们讨论着逃跑路线，讨论着去欧洲，讨论着假护照上的名字。

他们像两个在末日来临前狂欢的孩子，用身体搭建着一座摇摇欲坠的堡垒。

但那一刻，阿乐心里清楚。

她是一颗被剥了皮的荔枝，离了这片水土，她很快就会变色变味。

少爷是那个拿着喷枪的人，他以为他能把她烧成金子，但他不知道，她只是一块糖，烧久了，是会焦的。

……

……

“焦了。”

一声苍老的叹息在昏暗的房间里响起。

少爷坐在行军床上，手里拿着毛巾。他盯着床上那个蜷缩成一团的人影。

三十年的时间，把那块软糯的年糕风干成了一块坚硬、霉的石头。

老乐躺在那里，呼吸声像是一个破旧的风箱在拉扯。

房间里只有一台老式的落地扇在摇头晃脑地吹着热风。

空气里弥漫着一股浓重的老人味——那是皮肤代谢变慢、尿液残留、以及旧衣服霉混合在一起的味道。