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第337章 星槎西去东瀛彻底成为历史（第3页）

有些尸体的眼睛还睁着，空洞地望着天空，仿佛在质问什么；有些尸体的手还保持着握拳的姿态，仿佛临死前还在与命运抗争。

乌鸦和野狗在沟边徘徊，争夺着腐烂的尸体，出令人心悸的叫声。

活着的人从沟边经过，目不斜视，只是加快脚步，仿佛那沟里的，与自己毫无关系。

他们不敢想，也不愿想，也许明日，躺在沟里的，就是自己。

而这一切的底色，是那无处不在的、名为“恐惧”的沉默。

那沉默如此之深，如此之厚，仿佛一座无形的大山，压在每一个人的心上。

那些曾经引以为傲的武士道精神，那些关于“忠勇”、“玉碎”、“七生报国”的古老故事，那些曾经被无数人传颂、被无数人效仿的英雄事迹，在绝对的暴力与“一人反抗，全村连坐”的恐怖逻辑面前，被碾成齑粉，随风飘散，不留痕迹。

没有人再敢提起这些词，没有人再敢怀念那些故事，它们仿佛从未存在过，从未被任何人相信过。

它在无可抗拒的法令中消散——

婚配司前，麻木的队列日复一日地蜿蜒。那条队伍长得望不到尽头，从婚配司门口一直延伸到街角，再拐弯延伸到另一条街。

女子们低着头，在吏员的呵斥声中机械地报出编号、年龄，然后被推到一边等待分配。

她们的脸上，早已没有泪水，只有一种空洞的、如同死水般的麻木。泪水早已流干，或者说，她们已经忘记了如何流泪。

偶尔有人抬头，飞快地看一眼那些排队等候的陌生男子，那些即将成为自己丈夫的人，随即又垂下眼帘，仿佛那与自己无关，仿佛那只是一场无法醒来的噩梦。

她们已经被登记、编号、分类，如同待售的货物，等待着被贴上新的标签，送往新的主人。

她们的名字，她们的过去，她们的记忆，都已经不重要了。

宣化堂里，戒尺敲打掌心的脆响，与孩童的哭声响成一片。

那戒尺是用上好的竹片制成，厚实而有弹性，每一下都能留下清晰的红印。

“再说那鸟语！”

“啪！”

“叫你记不住！”

“啪！”

……

每一记戒尺落下，都带着不容置疑的权威，和一种近乎暴虐的耐心。

被打的孩童捂着红肿的手掌，抽泣着回到座位，继续用结结巴巴的汉语，一字一句地跟着先生朗读：“人之初——性本善——性相近——习相远——”

那些古老的音节，那些陌生的声调，就这样，在痛苦与眼泪中，在红肿的手掌与哭泣的声音中，一点点刻入他们稚嫩的心灵，成为他们未来唯一的语言。

当他们长大成人，当他们有了自己的孩子，他们将会用同样的方式，将同样的语言，传给下一代。

神社废墟上，推土机轰鸣着铲平最后一片瓦砾。

曾经庄严的拜殿、本殿、鸟居，那些曾经被视为神明居所的建筑，如今只剩下一地碎木烂瓦。

那些被拆卸下来的巨大木材，纹理优美，质地坚硬，被装上卡车，运往新建的官署工地，成为征服者办公场所的梁柱，承载着新的权力与秩序；

那些精美的铜瓦、金具，那些曾经在阳光下熠熠生辉的装饰，被扔进熔炉，在高温中熔化，重铸成新的器皿和钱币，流通于新的市场与交易中；

那些珍贵的经卷、绘卷，那些记载着古老神话与信仰的文字与图像，除少数被装箱运走、作为“研究资料”或“战利品”送往金陵外，其余在空地上堆成小山，浇上火油，付之一炬。

火焰升腾，纸灰如黑雪般飘散，落在围观者麻木的脸上，落在远处宣化堂的屋顶上，落在孔庙刚刚竖起的梁柱上，仿佛在为逝去的神明送葬。

孔庙中，香烟缭绕，祭典隆重。新任的官员们身着朝服，在悠扬的雅乐声中行三跪九叩之礼。

香烟与乐声，飘出棂星门，飘过正在重建的街市，飘到那些被迫前来观礼的倭人耆老面前。

他们低着头，跪在队伍边缘，膝盖下是冰冷的地砖，面前是陌生的殿堂。

他们不敢抬头看那高大的殿宇，不敢听那庄严的乐声，只能在心里默默地、最后一次，念诵那些已经无人敢公开提起的神明之名。

他们念得很轻，很轻，轻到只有自己能听见，仿佛那不是在祈祷，而是在与过去的自己做最后的告别。

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