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第17章 为自己而挥拳（第3页）

寻卿没有抬头。大概是工作人员，或者是某个好奇的、想来看看“被一招击败的老家伙”惨状的旧识吧。

他不想理会，只想把自己埋进这片失败的阴影里，越深越好。

“你还好吗？”

声音很平静，像深山幽潭的水，清冽得不带丝毫情绪。

寻卿猛地抬头。

妙珺采站在门口，玄衣依旧整洁如新，连束的丝带都没有乱一分。

她刚才在擂台上引那样恐怖的海啸，此刻身上却连汗意都没有。

她就那样站着，没有进门，保持着一段恰当的距离，目光落在他身上——不是俯视，也非同情，只是纯粹的看着。

寻卿感到一股灼热的羞耻感冲上脸颊，他扯了扯嘴角，想挤出一个无所谓的笑，却只出干涩的声音：“怎么，打赢了还不够？特地来看看我这个手下败将有多狼狈？还是说……”

他顿了顿，语气里渗出一丝自嘲的尖刻：“要来指点指点，我这四百年的拳，到底蠢在哪里？”

妙珺采似乎没听出他话里的刺，或者说，听出了也不在意。她轻轻摇了摇头，墨色的梢随着动作微动。

“嘲笑你，并无意义。”她的声音依旧平稳，“胜与败，是擂台上的事。下了擂台，便只是两个习武之人。”

寻卿一愣，准备好的更多尖酸话语堵在喉咙里。

妙珺采的目光扫过他紧握的、仍在微微颤抖的拳头，停留了一瞬，然后重新看向他的眼睛。

“我来，只是想对你说一句话。”

她向前迈了半步，依旧站在门外光与影的交界处。

休息室昏暗的光线勾勒出她清晰而平静的侧脸。

“你的拳，”她一字一句，清晰地说道，“应当为自己而挥。”

寻卿瞳孔骤缩。

为自己而挥？

四百年来，他的每一拳都带着“要赢回去”、“要证明自己”、“要洗刷耻辱”的嘶吼。

他的拳意里浸满了对四百年前那个下午的执念，对伏季那双平静眼睛的耿耿于怀，对看台上哄笑声的愤怒。

他的拳，早就不再是为“寻卿”这个人而挥，而是为一个叫“雪耻”的幽灵而舞。

妙珺采说完，不再多言。她微微颔，算是告别，然后转身。

玄色的衣角在门口划过一道利落的弧线，随即消失在走廊的光亮中。脚步声渐远，轻得仿佛她从未出现过。

休息室重新陷入昏暗和寂静。

寻卿依然坐在地上，一动不动。

“为自己……而挥？”

他重复着这五个字，声音轻得几乎听不见。

脑海中却猛然闪过一些早已模糊的画面：不是擂台，不是对手，不是看客。

是很久很久以前，少年时的自己，在月下的沙滩上，对着潮起潮落的海浪出拳。

没有章法，没有胜负，只是觉得浑身力气要溢出来，只是觉得对着天地挥拳的感觉，畅快无比。那时拳头打在虚空里，心里却满是饱满的欢欣。

后来呢？后来他上了擂台，得了名声，赢了喝彩，也输了关键的一战。

再后来，拳就成了工具，成了枷锁，成了执念的载体。

他忽然抬起自己的双手，怔怔地看着。

他想起了那天自己被打败时，那个少年——伏季对自己说的话：“前辈，你的拳很好，虽然晚辈这次侥幸获胜，但你那份纯粹的，对拳的热情，是我要学习的。”

他悟了。

寻卿长出一口气，重新站了起来。

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